English

NOVI SAD PROTOCOL

He was London’s ghost—an expert pickpocket.

A routine lift on the train platform. Another mark. Another score. Until the device in his pocket turns out to be far more dangerous than stolen secrets.

The Teška Srpska Front (TSF) — a shadow network born from old Balkan conflicts, ruthless and untouchable. What he stole will force him to pick a side in a war he never knew existed.

Now he’s hunted from both sides: intelligence services, because he’s a liability; the people behind the device, because he has what they cannot afford to lose. And him? He just wants to disappear.

But ghosts don’t get to choose when they’re seen. One final impossible play: steal what they’re killing to protect. Turn the tables on everyone hunting him. Make them all pay for underestimating a cornered thief.

From Thames House to the backstreets of East London, he’ll need every trick he knows—and a few he’ll have to invent on the run. Some scores you take. Some scores take everything.

Français

PROTOCOLE NOVI SAD

Il était le fantôme de Londres — un pickpocket virtuose, un visage que personne ne voyait deux fois.

Une routine banale sur le quai d’une rame. Une poche, une cible, un coup de plus. Jusqu’à ce que l’objet glissé dans sa veste s’avère bien plus dangereux que des secrets volés.

La Teška Srpska Front (TSF) — un réseau de l’ombre né des anciens conflits balkaniques, impitoyable et hors d’atteinte. Ce qu’il a volé le forcera à choisir un camp dans une guerre dont il ignorait tout.

Désormais, il est traqué de toutes parts : par les services de renseignement, parce qu’il est devenu un risque ; par ceux qui veulent récupérer l’appareil, parce qu’il détient ce qu’ils ne peuvent se permettre de perdre. Et lui ? Il ne souhaite qu’une chose : disparaître.

Mais les fantômes n’ont pas le luxe de choisir quand ils sont vus. Une ultime manœuvre impossible : voler ce qu’ils tuent pour protéger, inverser les rôles, faire payer tous ceux qui l’ont sous-estimé.

De Thames House aux ruelles d’East London, il devra user de chaque ruse, de chaque tour de main — et en inventer d’autres en pleine fuite. Certaines affaires se gagnent. D’autres vous coûtent tout.

About the Author

David Cross is the pen name of Ayokunle Bamigbaiye, a storyteller at the crossroads of global intelligence, urban systems, and the human cost of power.

Drawing on years of observing leadership and organizational pressure points, he crafts thrillers shaped by:

• Tradecraft and moral tension
• The machinery of modern cities
• Characters navigating loyalty fractures and impossible survival choices

His stories reflect the quiet decisions that change everything.

À propos de l’auteur

David Cross est le nom de plume de Ayokunle Bamigbaiye, un conteur à la croisée du renseignement mondial, des systèmes urbains et du coût humain du pouvoir.

S’appuyant sur des années d’observation des points de pression du leadership et des organisations, il crée des thrillers façonnés par :

• Le travail de terrain et la tension morale
• Le fonctionnement des villes modernes
• Des personnages confrontés à des fractures de loyauté et des choix de survie impossibles

Ses histoires reflètent les décisions discrètes qui changent tout.

Prologue

Gare de London Bridge – 07 h 55

La rame de la District Line s’immobilisa dans un crissement aigu. Hassan Farouk serra contre ses côtes l’étui en titane, le manteau boutonné haut pour dissimuler le collier en plastique qui lui brûlait la peau. La voix de sa fille résonnait dans sa tête — S’il te plaît, Baba, rentre à la maison.

Les portes s’ouvrirent en cahotant. La marée humaine du matin se rua vers l’avant. L’air froid avait un goût de fer, de café brûlé et de béton humide. Sous les poutrelles dégoulinantes, des pigeons s’envolèrent brusquement, leurs ailes claquant comme des chargeurs mal engagés. Hassan fit rouler entre ses doigts la pièce d’échecs en jade. Elle lui avait semblé maudite dès l’instant où on la lui avait remise.

La quarantaine bien entamée, la peau sombre de ceux qui ont grandi au Caire, le teint jauni par trois nuits sans sommeil. Les tempes striées de gris acier. Ses yeux, couleur de dattes sèches, fixaient le kiosque Costa à douze mètres de là, et l’homme au manteau anthracite qui l’attendait à côté, une main gantée posée sur une valise rigide. Quatre mots suffiraient — La Tamise se souvient de Belgrade — et Hassan pourrait disparaître.

Puis le chaos. Un sac à dos accroché, une mallette projetée en l’air, des feuilles virevoltant comme des mouettes affolées. Un gobelet de café explosa, la vapeur sifflant sur les dalles. Des cris ricochèrent en trois langues. Les corps s’entrechoquèrent, reculèrent, repartirent.

Une capuche grise effleura son épaule. « Désolé, mec. » Le Velcro se déchira — un bruit qui lui traversa les os. La main de Hassan agrippa le vide. Disparu. La capuche ondula dans la foule et se fondit sur l’escalator de la Northern. Le jade lui entailla la paume. Courir, crier, respirer : rien n’obéissait. Ses doigts trouvèrent le collier ; le LED clignotait en rouge, constant comme un battement de cœur qui n’était pas le sien. Pas d’explosion. Pas de libération. Celui qui observait pouvait le tuer d’un simple murmure.

Prólogo

Estación de London Bridge – 07:55

La línea District chirrió al detenerse. Hassan Farouk apretó el estuche de titanio contra las costillas, el abrigo abotonado hasta arriba para ocultar el collar de plástico que le quemaba la piel. La voz de su hija resonaba en su cabeza: Por favor, Baba, vuelve a casa.

Las puertas se abrieron con un sacudón. La marea humana de la mañana se lanzó hacia delante. El aire frío sabía a hierro, a café quemado, a hormigón húmedo. Bajo las vigas que goteaban, las palomas estallaron en vuelo, las alas repiqueteando como cartuchos sueltos. Hassan hizo rodar entre los dedos la pieza de ajedrez de jade. Le había parecido maldita desde el mismo momento en que se la entregaron.

A mediados de los cuarenta, piel oscura de El Cairo, el rostro ajado por tres noches sin dormir. Canas de acero en las sienes. Sus ojos, del color de los dátiles secos, seguían el quiosco de Costa a doce metros de distancia y al hombre del abrigo color carbón que lo esperaba a su lado, una mano enguantada apoyada sobre un estuche rígido. Bastaban cuatro palabras —El Támesis recuerda Belgrado— y Hassan podría desaparecer.

Entonces, el caos. Una mochila enganchada, un maletín por los aires, papeles revoloteando como gaviotas sobresaltadas. Un vaso de café estalló, el vapor silbando sobre las baldosas. Los gritos rebotaron en tres idiomas. Los cuerpos chocaron, retrocedieron, volvieron a avanzar.

Una capucha gris rozó su hombro. «Perdón, amigo». El velcro se rasgó, un sonido que le atravesó los huesos. La mano de Hassan atrapó el vacío. Nada. Desaparecido. La capucha serpenteó entre la multitud y se perdió en las escaleras mecánicas de la línea Northern. El jade le cortó la palma. Correr, gritar, respirar: nada obedecía. Sus dedos encontraron el collar; el LED parpadeaba en rojo, constante como un latido que no era el suyo. Ninguna explosión. Ninguna liberación. Quien observaba podía acabar con él con un susurro.

El hombre junto al Costa no se había movido. La contraseña murió sin ser pronunciada. Londres siguió fluyendo —auriculares, trajes, vapor, rutina— ajena al pánico que se desataba en su interior. En el cristal de la barrera, el reflejo de Hassan le devolvió la mirada: un hombre reducido a una cita que quizá nunca cumpliría.

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